La otra vez se me paso una idea por la cabeza ... caminaba por un costado del Santa Lucia
la idea de todos los que veo en la calle me gusta crearles un cuento a cada unos de esos desconocidos ... los lenguajes distintos en la expresion
la forma de enfrentar las cosas ...
... cuantas veces nos quedamos pa ver que pasa y en realidad es el momento de avanzar pa un lado lo ideal pa adelante ...
-el mejor ha muerto, creo que nunca tuvo quien se lo dijiera ... era suficiente con aprovechar lo que habia conseguido ... creo que lo intento ... era muy especial ... pero esa manera no era de aca, a el loquito no le era suficiente ser un personaje queria convertirse en uno mucho mejor... osea siempre lo fue sin embargo el queria, se queria sentir especial dentro de el mismo, 50 años, un hombre grande ...
Si mi padre hubiera sabido que dandome palos en la cabeza llegaria a ser el mejor, le daria las gracias ... veo un error en esto ... al parecer nunca nadie le dijo que era el mejor ... el lo sabia pero no era suficiente la aprovacion ... lo especial que se deberia haber sentido ... lo especial que lo deberian haber hecho sentir ... unico ... seguro no debe haber podido dormir porque en sus sueños lo perseguian unos falsos malos ... quien no quiere vivir en el mundo de nunca jamas ... protegido siendo un niño para siempre un niño perdido sin responsabilidades ... a tratar de estar aca intentando construir alguna vida con cierta normalidad, tratando de no sentirse un loco inadaptado ... buscando algo que le importe para tener motivos de levantarse todas las mañanas ...
aun asi como que fuera un desierto nadie se quiere perder
pero parece que es inevitable estar oculto
tratar de estar detras la mascara, detras de un escudo de tela.
me imagino asi como mis viejos me criaron entendiendo que las cosas no son desachables que casi todo se puede reciclar, que los sentimientos son lo mas grande que tenemos, que nadie deberia tener cosas en contra de eso ... pero claro este hombre que no sabia como la gente normal se relaciona crea una manera particuar de relacionarse con el resto de los individuos, con miedo como esos perros de la calle que uno hace el gesto de tirarle una piedra y este se asusta ... pero un perro de casa ni reacciona no sabe lo que es eso significa.
y asi construyendo ideas e historias siempre para el resto entregado al publico siendo parte de la tragedia recreada para todo el mundo que lo ve, que lo admira que sabe que era unico, pero no sabe quien realmente era, de quien esperaba esas palabras que le dieran fuerzas para no seguir con las malas costumbres que lo llevaron a la muerte, rodeado de dilers que le daban lo que queria, lo que ellos le habian contado que era bueno. nada.
muy dificil que alguien supiera quien era, antes que alguien entendiera eso ya todos lo habian puesto en tela de juicio responsabilizando de nose que... imagina la verguenza ... de que, pa quienes hacia el espectaculo lo culparan ...
creo en la importancia de sentirse especial ... de inventarse una historia la mas bella aun que sea la peor ... de hacer funcionar la alquimia como tal ! de convertir lo feo en bello y no al reves.
